El bohemio

Writing by candle light background.

Como una visión blanca que pasa sin ruido,

vaga toda la noche por la calle desierta

abrazado al fantasma de su sueño perdido;

o, con velas hurtadas a necrópolis yerta,

amanece sentado, junto al blanco, al querido,

insepulto cadáver de una esperanza muerta.

Es obrero en la mina luminosa del arte,

en la mina bendita do llegó miserable;

lleva flecos del alma por nevado estandarte

arrastrando glorioso su bohemia adorable.

Se le inunda de sangre su pupila lejana

con la fiebre incurable de su cáncer interno...

En su huerto apolíneo Primavera es sultana

y el nardo de su alma no ha besado el invierno.

En los infaustos días, cuando el hambre asesina,

entre el párpado hinchado de no dormir, semeja

incrustada esmeralda su pupila aquilina,

su pupila, que a veces de fiebre se abermeja,

cuando con el fantasma de su sueño perdido

vaga toda la noche por la obscura calleja;

o, con velas hurtadas a necrópolis yerta

amanece, juntando como un ramo florido,

versos blancos y lilas, para el blanco, el querido

insepulto cadáver de una esperanza muerta.

                                                                         Mayo 13 de 1915.