Pareja de cisne en un lago.
Es ésta la hora sacra. De una hemorragia ha muerto
el sol. Tramonto sufre de una nostalgia astral:
tengo en la mano el libro de mi tristeza abierto,
voy a escribirte un tenue verso sentimental:
murmura una plegaria, por la sed del desierto,
el arroyo en su idioma de sonoro cristal;
las hadas están tristes; hay arpas en concierto,
como almas que sollozan debajo del sauzal.
En el azul estanque mi pensamiento juega
tras el intacto témpano del cisne que navega,
y un pico dentro el pecho hace su excavación;
-Cavador, dí, ¿qué cavas?
Y oigo una voz que dice:
-"Desentierro el cadáver de nuestro amor a Alice,
astro que vive muerto dentro tu corazón".
Noviembre 18 de 1915.
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